La muerte del Americano
-Puta Americano que soy miserable weon.- Con esta frase comenzaba el webeo con el Americano. Reíamos. Según yo era miserable por cagado, siempre ratoneando, no porque no tuviera, sino porque quizás después de tantos años preso, se habia acostumbrado a vivir al filo de la decadencia. Nos conocimos en la ex-penitenciaria el año 2012 en el taller de inglés. Le deciamos Americano porque había vivido más de 15 años en miami, Estados unidos, pero el weon hablaba menos ingles que el idiota del Lucho Jara. Cristian Golzio Figueroa se llamaba, le daba corte italiano. Era un tipo encachado de facciones europeas, livianito de sangre. Caminaba sereno por los pasillos fumándose un cigarro. Orillaba bien la cana. Podía conversar con cualquier artista del sub-mundo, sin embargo, era un hombre solitario. Tomaba mate solo. En las tardes se encerraba en su celda a leer. Le gustaban los libros de auto-ayuda y todo lo relacionado con las conspiraciones y el nuevo orden mundial. Según él cada cierto tiempo...